Trabajó horas extras durante meses.
Vendió sus antiguas reliquias.
Resignó gran parte de sus reservas.
Y pudo comprarlo.
Su nuevo televisor
de líneas curvas
,liviano y delgado,
colgó de una pared
y al encender sus ojos mostró
,exactamente,
las mismas caras
las mismas voces
los mismos actores
la misma programación.
Ernesto sugirió el próximo destino: México.
Comíamos en una fonda.
Su voz
que había sido la senda de otros caminantes
contaba
entre suspiro y bocado
que el arte culinario en México
une.
Con la comida
se amigan los reñidos
se enamoran los amores
se concretan los negocios
se afianzan las familias
o
simplemente
se disfrutan los momentos.
Perfumados en masa de maíz
y hojas de mazorca
partimos.
Y las noches de tequila fueron llaves
de nuevas amistades
entre sal y limón
entre cantos y mariachis
entre tamales y quesadillas.
Con el coro de gaviotas amanecimos.
Yo estaba filmando un documental
sobre culturas americanas
y Ernesto Graviña
viejo trotamundos
guiaba mis pasos.
Sus pies
eran mezcla de arena cubana y desierto africano.
Sus manos
portadoras de espinas latinas y europeas.
Su piel
embarcaba el aroma del viento y la sal del océano.
Y sus ojos
el mural donde se imprimían las postales del mundo.
Ya eran tres
los meses que vagabundeábamos.
Y allí
donde la fiesta es color
y la gente pincelada
bebimos mojitos.
Sorbo a sorbo
nos perdíamos en el tiempo
y el equilibrio.
Cuando el día duerme,
todo Cuba ríe
me explicaba Ernesto.
Y mientras cantaban las guitarras
aplaudían los bongós
lloraban las maracas
y gritaban las trompetas
aquella vieja isla era canción
que bailando en mareas
se perdía en el mundo.
Y la noches seguían con Ernesto
relatando sus aventuras en ansias de niño.
Y narró
representó y cantó
canciones de Perú
nuestro próximo destino.
Pero una noche
no hubo día siguiente para él.
Ni tampoco hubo tragos
ni sabores.
A los 72 años
Ernesto Graviña partió.
Y cada vez que el cielo se despeja
se escucha su voz que dice
que cuenta
que grita:
(Música por Mariano Zani)
El desierto agonizaba de sed
y los ríos corrían a salvarle la vida.
Tarde, llegaron.
Y los cielos lloraron
y sus gotas volaron
y el suelo mojaron
y en medio de una duna,
una flor
nació.
El mar oyó su llanto, y las olas partieron en su búsqueda.
No quedaban nubes disponibles.
Mucha demanda para muy poca oferta.
Ocurrió en una época en que el cielo estaba de moda
y los ángeles no conseguían lugar para alquilar.
Aquellos querubines desamparados,
anduvieron por largo tiempo
durmiendo sobre nubes pasajeras;
sin donde confiar sus muebles,
ni lugar donde colgar sus alas.
En el planeta tierra
una mujer escuchó esta historia.
Conmovida miró al cielo,
abrió la boca bien grande
y los llamó.
Millones de ángeles huérfanos,
bajaron cubriendo el horizonte con plumas
y en aquella boca abierta
se lograron hospedar.
Y noche tras noche,
los serafines refugiados
agradecen su favor
soplando las cuerdas vocales
de ésta mujer,
llamada Norah Jones.
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Afuera las bombas negaban cielo a las aves,
pero en la trinchera el silencio era absoluto.
El L-1A1 de Jonathan señalaba la cabeza de Marcelo.
El FAL de Marcelo no perdonaría un suspiro de Jonathan.
Así se asecharon los enemigos,
amenazándose con miradas y apostando vida durante horas.
Las sombras masticaron el día.
Los copos de nieve cubrieron la aspereza de las formas.
Marcelo no resistió, y se echó a llorar.
La tristeza aflojó su brazo y desplomó su arma.
Jonathan podía gatillar, pero no tuvo valor.
Ambos fusiles ya no eran amenazas.
Se preguntaron nombres.
Y tuvieron que descifrar señas para comprenderse.
El frío avanzó.
Con un puñado de leña, hicieron fuego.
Rieron proyectando sombras en la pared
hasta que el helada se volvió insoportable.
Hubo un prolongado silencio.
Los cuerpos no dejaban de temblar.
Las manos no respondían.
Y los pálidos labios
ya no intentaron palabras.
A veintiséis años de aquella matanza ,
un contingente turístico visitó las Malvinas,
y sus pasos toparon con la trinchera.
Dentro, una pequeña llama y el frío
habían conseguido lo que la historia nunca pudo:
Los cuerpos de Marcelo y Jonathan, yacían abrazados.
Cuando el tiempo era joven, los pobladores de la isla Morcelie se reunieron a los pies del mar.
Los más pequeños, de fuertes pulmones, formaron en las primeras filas.
Los deportistas más fornidos se ubicaron detrás.
Siguieron los cuarentones y padres de familia.
Y por último, aquellos viejitos que ni el tiempo los recuerda, culminaban la procesión.
Tomados de las manos, inflaron sus pulmones y soplaron durante días, horas y años…
Aquella carta que Julio Bautista había escrito, se elevó por los aires, se escabulló entre las nubes y se perdió en el cielo.
Con su último aliento, Elena Hairabedian me contó ésta historia.
Me contó que la carta tardó toda una vida en atravesar el océano y arribar al gran continente.
Para ése entonces, el mundo ya no era el de antes: había desechado sus viejos ropajes y se vestía de modernismo; las luces de colores colgaban de las esquinas, gigantes de cemento devoraban las estrellas; se encarcelaban las costas con barandas de hierro y se perfumaban las calles con hollín.
Y me habló de Juan Bautista.
Él..., había sido su amor.
Un amor al que los entretiempos de la vida los había separado.
Y con el último de los últimos esfuercitos, Elena puso un sobre en mi mano y me contó que Juan, aún, debía estar esperando su respuesta.
Salí corriendo.
En la costanera cerré el sobre, alcé la carta al cielo y pedí ayuda.
Pero descubrí que en los tiempos modernos ya no soplan las brisas.
Que en los tiempos del hoy, ya no soplan los favores.
Y que en los tiempos del mañana, ni siquiera cabrá lugar para las pequeñas historias.
Y me volví vacío.
Vacío y sólo;
mientras la respuesta de Elena,
se ahogaba en las cercanías.
"Click para escuchar la canción"
Ya cerquita del cielo, se mece y escucha.
Él, golpeando cacerolitas, le toca y cocina.
Sonríen.
Y desde el cielo, llueven los recuerdos a sus vidas:
Abren el paraguas y cuelgan sus bastones.
Él, sale en busca de la noche.
Ella dice adiós al día.
En las piernas de un árbol; descansan.
Y paseando la memoria,
recuerdan las carreras en los parques:
Ella..., siempre vencía.
Eran otros los tiempos:
Ella le había prestado sus labios;
y él conmemora en el beso,
como nació la vida.
En el barrio de Mataderos,
sacudía sus manos y cantaban los tambores.
Caminando por las vías, ella lo descubría.
Setenta años pasaron.
Setenta años de aquel día.
Y con la memoria gastada...
recuerdan:
Ella le había pedido una noche...
Él..., le obsequió su vida.
Una noche de invierno un poeta Argentino fue descubierto con unos escritos bajo el brazo, y fue secuestrado.
Con palo en mano le borraron, una por una, las expresiones del rostro.
Luego secaron sus lágrimas y apagaron su risa.
En un descampado lo hicieron gritar hasta vaciar su voz.
Y así fue silencio; fue siendo nada, fue siendo nadie.
Ocurrió en el año 76 en plena dictadura militar, cuando además, otros 30.000 Argentinos fueron condenados a vivir bajo tierra.
A ésa tierra, el tiempo le llovió.
Y en medio del desértico pastizal, creció un árbol.
Árbol vigoroso, de enormes raíces y ramas amigas del cielo.
Una tarde de primavera, el árbol dio el regalo más hermoso que puede obsequiar la naturaleza: Su fruto rodó a las calles ofreciéndose a los transeúntes, quiénes los degustaron bocado a bocado.
Ése mismo día ocurrió un milagro: Las opiniones regresaron a la boca de la gente, y las palabras renacidas, volaron hacia la libertad.
Fue un 10 de diciembre de 1983.
Así es la vida, como la marea..., que va y que viene.
Grandes olas; otras pequeñas.
Y luego de tantas idas y vueltas, el mundo vuelve a la calma.
Reina el silencio.
Reina la quietud.
Y ya hartos de tanta nada, abrimos la boca y las pequeñas olas regresan.
Grandes se harán hasta mojar las nubes.
Y lloverá el día, sobre tu traje nuevo.
Tomado de un pétalo crecido en tu manga, el amante te llevará a su amada.
Contemplarás como se besan, como se aman.
Y también verás como se odian.
Sus lágrimas rebalsarán el océano; y la marea volverá a ahogarte.
Porque de ésas olas está compuesta la vida: una de ida, otra de vuelta.
Y el final es el comienzo; cuando lo de ahora, vuelve a ser lo de antes.
Varios directores de renombre como Joel & Ethan Coen (Fargo, Donde estás hermano?, El gran Lewboski...), Gus Vant Sant (Elefante, Ellas también se deprimen, Todo por un sueño), e Isabel Coixet (Mi vida sin mi) entre otros..., dirigen un cortometraje sobre pequeñas historias que ocurren en la ciudad Parisiense.
Y todas esas historias se juntan para dar nacimiento a la Película Paris Je t´aime.
Lo interesante es ver la forma y punto de vista de cada director, no sólo en la puesta en escena, cámara, tono..., sino también en el guión.
Si bien la estructura de la película no es innovadora, ya que pudo verse en ocasiones anteriores, es interesante y digna de disfrutar.
Poética en mucho de los casos.
Sencilla y real por otros.
A continuación los dejo con tres de sus tantas historias:
"Tour Eiffel", de Sylvain Chomet.
"Fauborg Saint-Denis" Tom Tykwer
"Tuileries" de Etan & Johel Coen.
En medio de una disputa entre carnívoros y vegetarianos, Kike Pandolfo, miembro de la primera camada, los enmudeció:
"La milanesa de soja vendría a ser una escenografía de la verdadera milanesa".
Nació vacío; apenas con su almita.
Y ya crecido supo meterse en el sueño de las personas.
Y las personas soñaban que él, les robaba las palabras.
Y día a día iban perdiendo el habla.
Y cuando el mundo mudo quedó
escapo de aquellas quimeras,
y sobre la mesa de un bar
mojó la pluma en tinta,
tomó las palabras robadas,
poeta se hizo,
y los creó:
A Romeo,
a Julieta
y al balcón.
Cortometraje de animación.
Excelente!
Sin más palabras, los dejo con su obra.
(Artista: Blu. Más de sus trabajos pueden verse en http://blublu.org/)
MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.
El poeta elige las palabras para endulzar la fealdad del mundo.
Y deberíamos, los caminantes, contagiarnos de sus versos.
Entonces el día a día del habla, transformaría la lágrima, en risa.
El ruido fue ensordecedor: Ochocientos mil pares de zapatillas, sin medias y sin pies que las vistan, partieron desde la casa de Gobierno y avanzaron por Avenida de Mayo. En su marcha, cortaron calles y esquinas y se esparcieron por los contornos de la gran ciudad, alejándose de las luces, hacia un objetivo claro.
Los políticos llegaban con refinados trajes y chispas de oro en las muñecas.
Con los piecitos sobre el polvo y el frío, los carenciados les dieron la bienvenida.
Aquel día, la villa olvidaría el hambre y la tristeza: Hubo chori-pan y muchas vueltas de vino para despertar las sonrisas dormidas.
Sentaditos en el piso del aula, aquellos pocos que entendían de escritura, tomaron nota de las promesas que nunca llegarían.
Y mientras los parlantes promulgaban el acto amoroso de la política, las zapatillas marchantes arribaron a la villa.
El canje fue parejo:
Los políticos se volvieron con ochocientos mil aplausos para reconocer en futuros favores.
Y los niños, ahora calzaditos, se echaron en búsqueda de la esperanza despertada.
Y tan pero tan deprisa lo hicieron, que se alejaron de sus calles de tierra, de lo poco que les quedaba, y de la vida.
El tiempo borra memoria, pero no evidencias:
En la lejanía, yacían los restos de un pequeño.
En la lengüeta de su zapatilla podía leerse la firma "Ruckauf", el entonces Gobernador de la Provincia de Buenos Aires.
Fue en el año 2001, en una campaña llamada "Plan vida".
Por los labios del mundo, camina el amante.
En los suburbios, se pierde el linyera.
En la niñez, trota el caballo de madera.
Y por el viento, viaja la semilla:
de soplo en soplo,
de nube en nube,
de sol en luna,
y de cielo a tierra.
el hambre, del linyera,
del hombre, el hogar,
y del niño, la inocencia.
¿Qué hacer con mi fruto?
¿Para quién mi flor?
¿Para quién mi rama?
¿Y para qué mi sombra?
Y a la eternidad ya le había crecido el hombre.
Y al hombre su mansión a orillas de un lago; y decidió que el viejo naranjo entorpecía su visión…
Debajo de la última sombra que queda en el mundo, el niño pregunta:
¿Por qué muere de hambre el caminante?
¿Dónde están las flores que regala el amante?
¿Ya no hay ramas donde cante un pichón?
Nacen alas en mis manos cuando escribo.
Ganan vuelo al contar historias; y caen en su trampa.
Hago un pacto con la araña. Pido que devuelva la libertad de mis dedos a cambio de un paseo.
Acepta.
Y mientras mis manos vuelven al cielo, la araña se emociona.
Y ya somos pájaros en la brisa que ríen y lloran.
Pasan las horas.
A su tela, la devuelvo.
Regreso las manos a mis bolsillos.
Y duerme la historia.
- ¡Dio marcha atrás y me borró la trompa del auto!
Era una tarde de gris Domingo, sentados en la última mesa de un centenario bar de San Telmo. El Pipa Romero, pensador de la vida, contaba a voz ronca las andanzas de la noche anterior.
- Imaginate..., saqué el fierro del baúl y le rompí, vidrio por vidrio..., foco por foco...
Hacía calor. La cerveza bajaba y el Pipa gesticulaba y sus manos contaban más rapido que su boca.
- ... ¡Después, seguí por los dientes! ¡Ni siquiera uno para la sopa le dejé!
Y su palma gigantesca, propietaria de muchas victorias, aporreaba la mesa.
Y luego de diez minutos más de sermón explicativo, hizo la pausa. Me miró fijamente y levantando su dedo índice al cielo, vociferó:
- ¡Por boludos como ése, el mundo está como está!
Y luego de un sorbo profundo, agregó:
- ¡Y por pelotudos como yo, éste mundo jamás tendrá solución!
Fue una noche iluminada a pura luz de estrellas, cuando golpeó las puertas del cielo.
Dios, asustado, calzó su dentadura y a paso trastabillado, atendió.
El diablo había llegado desde los infiernos, suplicando un favor...
Ésa noche, sonaron los truenos antes de hora, y los ángeles amanecieron con justa razón.
El todopoderoso trazó líneas, perímetros, diseñó circuitos y la obra comenzó.
Los ángeles cargaban, llevaban, enroscaban, apretaban, traían y probaban…
Y luego de unas horas, el ventilador gigante estuvo listo.
San Pedro ancló el sillón celestial frente a la máquina y lo llamó a sentarse.
Satán fue atado de pies y manos, y luego de unos cuantos retoques, la cuenta regresiva comenzó.
EL viento rabioso se coló por nariz, por orejas y por boca; y navegando en sus venas, le embistió el corazón. Los ojos exaltados se le empalidecieron; las llamas se desgarraron de su cuerpo, la piel se le agrietó y al cabo de unos pocos minutos, limpito de pecados, quedó.
Lleno de ira y envidia, Marcos lo reprimió;
Mariano se comió hasta lo último que quedó de ellos…
y el montoncito de monedas caídas,
ella se llevó.
sobre una esquina olvidada,
Florencia duerme la siesta eterna…
y Walter, con unos pesos,
pasa el rato entre sus piernas.
con siete pecados extirpados,
que volaron y destruyeron,
lo que en siete días creó.
Y los soplos del diablo
continúan llegando,
a este mundo,
que a fuerza de injurias,
gira y seguirá girando.
Nota:
Éste viejo relato, dormía en un cajón.
La vida te propone bailes pero nunca te anticipa la música con la cual danzarás.
Quizá te atrape con una salsa, o tal vez te toque dar vueltas con un tango melancólico.
Éste fue un momento de mi vida que me encontraba ahogado en un vaso de lamentos. Luego el tiempo, me dio burbujas de familia, de amores, de amistades y de palabras que me sacaron a flote.
Es posible que muchos de los pasajes de éste relato no se comprendan en su totalidad. No obstante, comparto.
Te quiere...
Tu Alma.
No había estrellas.
Adam alzó la cabeza, y Él debió improvisarle un cielo.
Tampoco había agua: Adam se arrojó y nadó en océanos inventados.
Y, sin sombra para el descanso, Él derramó semillas y lluvia, y los árboles crecieron.
Adam, único hombre, pensó. Y Él debió crearle la mente.
Abrió su boca y, en la sonrisa, les esculpió dientes.
Adam tuvo hambre, Él rasgó la tierra e inventó el cultivo.
Y cuando sintió soledad, le creó a ella.
Ya eran dos caminando por el mundo.
En sus pasos innovaron la senda, la verdad, los besos y los abrazos.
Tuvieron algo por decir: descubrieron las palabras y crecieron sus orejas.
Ella fundó el pecado.
Él concibió el perdón.
Y, sobre el contorno de sus labios,
el vértigo vivió.
Había paz, mucha paz. Y en una cueva inventaron la noche:
ella obsequiaba la forma
a él, peregrino de sus curvas.
Y en alas del tiempo sucedieron los siglos,
y de niños y alegría el mundo se colmó.
Pero nuestros pasos no hallaron sus huellas.
De la paz hicimos guerra.
De los bosques, tala.
De las virtudes, cobardía.
Nosotros, solitarios seres entre tanta compañía,
tenemos abrazos y morimos de frío.
Tenemos perdón y ejercemos el silencio.
Tenemos el fruto y agonizamos de hambre.
Tenemos verdad y promulgamos mentiras.
Tenemos abundancia y profesamos la avaricia.
Tenemos ayuda y manos dormidas.
Tenemos de sobra y nos sigue faltando.
Desde la oscuridad de la cueva, ellos nos preguntan:
¿Qué les está pasando?
Y yo... No se que contestar.
Era un reconocido escritor.
En una de sus últimas entrevistas, le pidieron definición de "vida" y de "muerte".
Luego de una breve pausa, acomodó sus lentes y contestó:
- La "vida" es un boligrafo en mano, y la "muerte" quedarme sin tinta.
- ¿Cuánto me amás? – Preguntó.
Palpando el piso, la joven Julieta contestó:
- Desde aquí hasta la última estrella.
Y la luna durmió al sol.
El cielo abrió sus puertas,
y sobre un trocito de nube,
la vieja Julieta se hospedó.
Foto extraída de internet. No se conoce la fuente.
Cansado de no tener musa, el pintor la dibujó…
El viejo se marea en las mismas plazas que ya no gritan, que ya no juegan, ni bailan y apenas lloran. Sentado sobre la falda de un árbol, suplica a las palomas que le enseñen a volar... Y de vez en cuando silba, y de vez en cuando vuelve a llorar.
