Los tiempos del tiempo.

Cuando el tiempo era joven, los pobladores de la isla Morcelie se reunieron a los pies del mar.
Los más pequeños, de fuertes pulmones, formaron en las primeras filas.
Los deportistas más fornidos se ubicaron detrás.
Siguieron los cuarentones y padres de familia.
Y por último, aquellos viejitos que ni el tiempo los recuerda, culminaban la procesión.
Tomados de las manos, inflaron sus pulmones y soplaron durante días, horas y años…

Aquella carta que Julio Bautista había escrito, se elevó por los aires, se escabulló entre las nubes y se perdió en el cielo.

Con su último aliento, Elena Hairabedian me contó ésta historia.
Me contó que la carta tardó toda una vida en atravesar el océano y arribar al gran continente.
Para ése entonces, el mundo ya no era el de antes: había desechado sus viejos ropajes y se vestía de modernismo; las luces de colores colgaban de las esquinas, gigantes de cemento devoraban las estrellas; se encarcelaban las costas con barandas de hierro y se perfumaban las calles con hollín.

Y me habló de Juan Bautista.
Él..., había sido su amor.
Un amor al que los entretiempos de la vida los había separado.

Y con el último de los últimos esfuercitos, Elena puso un sobre en mi mano y me contó que Juan, aún, debía estar esperando su respuesta.

Salí corriendo.
En la costanera cerré el sobre, alcé la carta al cielo y pedí ayuda.
Pero descubrí que en los tiempos modernos ya no soplan las brisas.
Que en los tiempos del hoy, ya no soplan los favores.
Y que en los tiempos del mañana, ni siquiera cabrá lugar para las pequeñas historias.


Y me volví vacío.
Vacío y sólo;
mientras la respuesta de Elena,
se ahogaba en las cercanías.

A mis viejos.

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