Palabras que cuentan...

2012-01-07T14:28:00.001-03:00

Estaba cargando al mundo sobre mi espalda.
Mundo pesado; mundo pinchado.

A la vuelta de la esquina,
un amigo me dio palabras.
Y soplamos y soplamos...

Hoy mundo inflado
, mundo nuevo,
rebota bajo mis pies.

Y yo juego en su baile.
¡Yo soy parte de su danza!

Otoño

2011-04-23T11:09:00.000-03:00

Día de frío.

De hojas que pierden la batalla

y se desvanecen sobre la voz del viento.

Día de cielo en llanto.

De gotas que bailan su descenso

y de flores que esconden su atuendo...

para otra primavera,

para otro verano....

Sol de noche

2011-02-04T12:10:00.000-03:00

Hace días que mi sol
no se acuesta,
ni duerme;
prefiere seguir despierto
iluminando mis noches,
coloreando mis sueños...

Tonolec - Canción de cuna / Lullaby

2010-11-15T11:19:00.000-03:00

"Canción de Cuna / Lullaby"
Canción anónima Toba - Anonymous Toba song

*TONOLEC*
Fusión de músicas populares indígenas Tobas y electrónica.
Fusion of popular indigenous Toba music y electronic music.

*MIEMBROS / MEMBERS*

Charo Bogarín: Voz, Novique, Charango, Percusión.
Diego Pérez: Samplers, Guitarra, Teclado.

www.tonolec.com.ar / www.myspace.com/tonolec

2010-11-04T10:23:00.001-03:00

Foto: Lea Manoni

Afuera llueve...
Y yo me refugio detrás del vidrio.

Mientras la pava empaña,

mis dedos dibujan soles.

/Ya parará/

La voz de la emoción

2010-10-24T12:09:00.006-03:00

Por primera vez en su vida
fue a oír un concierto
de aquella clásica música
, que aún siendo del ayer,
todavía nos canta.

Entre un revoloteo de aplausos
Mayuko Kamio ocupó el centro del escenario,
anidó su instrumento sobre el hombro
y mientras la orquesta le prestaba su otra voz,
los piecitos de la niña quedaron inmóviles
debajo de una butaca
/que aún crecida le quedaba/

Luego de unos cuantos compases
la pequeña se aferró fuertemente a su madre
y señalando el violín,
susurró:

- Eso dice cosas que me gustan,
pero me hacen llorar.

A Mery.

A su música.

En su cumpleaños.

Canje de tristezas por risas.

2010-07-13T13:26:00.005-03:00

Si hace una semana que no llueve,
y justo das con una baldosa que aún escupe…
(Suspira…)

Si el perro del vecino
te deja en la vereda tirada la suerte,
y tu pie da con ella…
(Suspira…)

Si las urgencias te llevan a un baño público
y una larga cola te espera…
(Suspira… / pero no exhales)

Si hoy tú guitarra no canta
tú trompeta no grita
y tus palmas no aplauden,
dale la oportunidad a ésta tarde
para que recupere su risa.

Simplemente,
dale “play” a estos muchachos…

Y disfrutemos de su música
que el mundo baila,
que el mundo canta
que el mundo,
/antes atorado/
ahora camina.

Hasta los huesos

2010-07-12T18:50:00.004-03:00

Seguimos con la onda verde a los cortos...
Hoy el turno a un méxicano, René Castillo.

Argentina fuera del mundial.

2010-07-04T12:16:00.006-03:00

Me desperté.
Fui a la cocina.
Y prendí el pucho de todas las madrugadas.

En un rincón de la casa
apareció mi pelota.

Me miró con la misma cara de hace tantos años,
y rodando despacito hacia mis pies,
me dijo en voz baja
(mientras se desprendía uno de sus últimos gajos):
"Hoy,
me siento un poco desinflada".

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Abuela grillo / La flor mas grande del mundo

2010-07-01T10:57:00.012-03:00

Aquí dos cortos de animación:

EL primero: "Abuela Grillo".

Es una adaptación de un mito Ayoreo.

Fue producido en "THE ANIMATION WORKSHOP" en Viborg (Dinamarca), junto a la comunidad de Animadores Bolivianos.

El segundo: "La flor mas gran del mundo".

Relato para niños (y adultos) escrito y narrado por José Saramago. Un corto colmado de símbolos y enigmas, destinado a una infancia que crece en un mundo quebrado por el individualismo, la desesperanza y la falta de ideales. Cortometraje de animación intervalométrica combinada con dos dimensiones.

Dirección: / Juan Pablo Etcheverry
Guionista: / Juan Pablo Etcheverry
(adaptada de "A maior flor do mundo" de José Saramago)
Ilustración: / Diego Mallo
Produción: / Chelo Loureiro

Crónica de la soledad.

2010-06-25T23:23:00.007-03:00

Se puso de pie.

Apoyó su bastón sobre la pared.

Sacó de la heladera una pequeña torta.

Prendió una vela.

Dio unas palmaditas

y sopló.

Ya sentado,

charló con el silencio.

Y luego de un largo rato,

extendió su dedo

y sobre un vidrio empañado,

escribió:

Te extraño,

en esta noche de poca luna

y de mucho llanto.

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Las formas del pensamiento

2010-04-24T12:13:00.007-03:00

Alguien vociferó:Hoy puede ser un gran día!

Aquel respondió: Hoy va a ser un gran día.

Otro susurró: Hoy es un gran día.

El problema del verso y el consejo de la estrofa.

2010-04-19T11:23:00.004-03:00

Amigos.

Uno poeta, el otro ferretero.

Comían en una fonda;

el primero contaba:

La canilla del patio pierde.

El otro día me quedé observándola.

Cada gotita,

transparente e insípida

se arrojaba del pico y caía al vacío

soñando que dejaba de ser gota

para convertirse en un destello de cascada;

y libre ya

de aquellas angustiantes cañerías,

vivía sin más preocupación

que su presente vuelo...

Y se quedó contemplando a Mario, quien lo miraba expectante.

Pero la realidad siempre te alcanza:

El piso la recibió

salpicado por otras millones de partículas de agua

que tuvieron el coraje de buscar su felicidad.

Luego hizo una pausa y palmó el antebrazo de su amigo.

Marito...

mi vida es sinónimo de aquel vuelo,

donde la paz con la cual tropiezo

dura milésimas de segundo:

desde que la gota salta al abismo

hasta que halla el pavimento.

Mario suspiró profundamente, pensativo y se atrevió aconsejarlo:

Pasate el lunes por la ferretería que te doy un suplemento para alzar la canilla unos cuantos metros.

Béla Bartók - Danzas Rumanas

2009-11-22T12:32:00.001-03:00

Consumismo I

2009-08-24T23:09:00.004-03:00

Trabajó horas extras durante meses.
Vendió sus antiguas reliquias.
Resignó gran parte de sus reservas.
Y pudo comprarlo.

Su nuevo televisor
de líneas curvas
,liviano y delgado,
colgó de una pared
y al encender sus ojos mostró
,exactamente,
las mismas caras
las mismas voces
los mismos actores
la misma programación.

¿Qué es eso?

2009-08-17T12:33:00.007-03:00

Arte culinario.

2009-05-18T15:43:00.010-03:00

Como cuando era niña

Patricia juega a la cocina;

y la lechuga le hace burla

y se pega en los azulejos,

y los rabanitos vergonzosos

se esconden tras la cebolla

que llora en la mesada

que moja al tomate

que salta hacia su escote

y rebota,

rebota,

rebotando,

alcanza la cabeza de Patricia

quien me observa con ojos color calabaza

y me ofrece su boca de rojo ají.

¿Aún caben dudas de cuál es

mi ensalada favorita?

A Patricia;

a los besos que aún

continúo besando.

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Un brindis a la vida.

2009-05-05T13:47:00.006-03:00

Ernesto sugirió el próximo destino: México.
Comíamos en una fonda.
Su voz
que había sido la senda de otros caminantes
contaba
entre suspiro y bocado
que el arte culinario en México
une.
Con la comida
se amigan los reñidos
se enamoran los amores
se concretan los negocios
se afianzan las familias
o
simplemente
se disfrutan los momentos.
Perfumados en masa de maíz
y hojas de mazorca
partimos.
Y las noches de tequila fueron llaves
de nuevas amistades
entre sal y limón
entre cantos y mariachis
entre tamales y quesadillas.

Con el coro de gaviotas amanecimos.
Yo estaba filmando un documental
sobre culturas americanas
y Ernesto Graviña
viejo trotamundos
guiaba mis pasos.
Sus pies
eran mezcla de arena cubana y desierto africano.
Sus manos
portadoras de espinas latinas y europeas.
Su piel
embarcaba el aroma del viento y la sal del océano.
Y sus ojos
el mural donde se imprimían las postales del mundo.

Ya eran tres
los meses que vagabundeábamos.
Y allí
donde la fiesta es color
y la gente pincelada
bebimos mojitos.
Sorbo a sorbo
nos perdíamos en el tiempo
y el equilibrio.
Cuando el día duerme,
todo Cuba ríe
me explicaba Ernesto.
Y mientras cantaban las guitarras
aplaudían los bongós
lloraban las maracas
y gritaban las trompetas
aquella vieja isla era canción
que bailando en mareas
se perdía en el mundo.

Y la noches seguían con Ernesto
relatando sus aventuras en ansias de niño.
Y narró
representó y cantó
canciones de Perú
nuestro próximo destino.

Pero esa noche
no hubo día siguiente para él.
Ni tampoco hubo tragos
ni sabores.
A los 72 años
Ernesto Graviña partió.

Y cada vez que el cielo se despeja
se escucha su voz que dice
que cuenta
que grita:

¡Aquí arriba
son las arpas
las que alegran el día!

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Renacer.

2009-03-31T23:32:00.006-03:00

(Música por Mariano Zani)

El desierto agonizaba de sed
y los ríos corrieron a salvarle la vida.

Tarde, llegaron.

Y los cielos lloraron
y sus gotas volaron
y el suelo mojaron
y en medio de una duna,
una flor
nació.

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El día en que la poesía se ahogó en su tristeza.

2009-01-14T17:21:00.006-02:00

El mar oyó su llanto, y las olas partieron en su búsqueda.

Devorando arena, las rompientes alcanzaron las calles
y recorrieron la ciudad hasta hallar el hotel.
Por debajo de la puerta que escondía aquel lamento,
el agua se coló y acarició sus pies.
Luego, la invitó.

En su escritorio, Alfonsina dejó su último poema
y echó a andar por la larga alfombra
que tiñe la luna sobre el océano.
Y
paso
a
paso
su espalda fue siendo adiós.
Su piel, escamas,
y su pelo, danzante,
algas en lo hondo.

Y desde entonces,
todos los mares donde el mundo nada
saben salados como sus lágrimas.

A Storni, Alfonsina.

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Hálito de ángel.

2008-12-28T02:25:00.006-02:00

No quedaban nubes disponibles.
Mucha demanda para muy poca oferta.
Ocurrió en una época en que el cielo estaba de moda
y los ángeles no conseguían lugar para alquilar.

Aquellos querubines desamparados,
anduvieron por largo tiempo
durmiendo sobre nubes pasajeras;
sin donde confiar sus muebles,
ni lugar donde colgar sus alas.

En el planeta tierra
una mujer escuchó esta historia.
Conmovida miró al cielo,
abrió la boca bien grande
y los llamó.

Millones de ángeles huérfanos,
bajaron cubriendo el horizonte con plumas
y en aquella boca abierta
se lograron hospedar.

Y noche tras noche,
los serafines refugiados
agradecen su favor
soplando las cuerdas vocales
de ésta mujer,
llamada Norah Jones.

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Prohibida hermandad.

2008-10-15T08:22:00.008-03:00

Click para escuchar el audio:

Afuera las bombas negaban cielo a las aves,
pero en la trinchera el silencio era absoluto.
El L-1A1 de Jonathan señalaba la cabeza de Marcelo.
El FAL de Marcelo no perdonaría un suspiro de Jonathan.
Así se asecharon los enemigos,
amenazándose con miradas y apostando vida durante horas.

Las sombras masticaron el día.
Los copos de nieve cubrieron la aspereza de las formas.
Marcelo no resistió, y se echó a llorar.
La tristeza aflojó su brazo y desplomó su arma.
Jonathan podía gatillar, pero no tuvo valor.
Ambos fusiles ya no eran amenazas.

Se preguntaron nombres.
Y tuvieron que descifrar señas para comprenderse.
El frío avanzó.
Con un puñado de leña, hicieron fuego.
Rieron proyectando sombras en la pared
hasta que el helada se volvió insoportable.

Hubo un prolongado silencio.
Los cuerpos no dejaban de temblar.
Las manos no respondían.
Y los pálidos labios
ya no intentaron palabras.

A veintiséis años de aquella matanza ,
un contingente turístico visitó las Malvinas,
y sus pasos toparon con la trinchera.
Dentro, una pequeña llama y el frío
habían conseguido lo que la historia nunca pudo:
Los cuerpos de Marcelo y Jonathan, yacían abrazados.

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Los tiempos del tiempo.

2008-09-26T19:45:00.007-03:00

Cuando el tiempo era joven, los pobladores de la isla Morcelie se reunieron a los pies del mar.
Los más pequeños, de fuertes pulmones, formaron en las primeras filas.
Los deportistas más fornidos se ubicaron detrás.
Siguieron los cuarentones y padres de familia.
Y por último, aquellos viejitos que ni el tiempo los recuerda, culminaban la procesión.
Tomados de las manos, inflaron sus pulmones y soplaron durante días, horas y años…

Aquella carta que Julio Bautista había escrito, se elevó por los aires, se escabulló entre las nubes y se perdió en el cielo.

Con su último aliento, Elena Hairabedian me contó ésta historia.
Me contó que la carta tardó toda una vida en atravesar el océano y arribar al gran continente.
Para ése entonces, el mundo ya no era el de antes: había desechado sus viejos ropajes y se vestía de modernismo; las luces de colores colgaban de las esquinas, gigantes de cemento devoraban las estrellas; se encarcelaban las costas con barandas de hierro y se perfumaban las calles con hollín.

Y me habló de Juan Bautista.
Él..., había sido su amor.
Un amor al que los entretiempos de la vida los había separado.

Y con el último de los últimos esfuercitos, Elena puso un sobre en mi mano y me contó que Juan, aún, debía estar esperando su respuesta.

Salí corriendo.
En la costanera cerré el sobre, alcé la carta al cielo y pedí ayuda.
Pero descubrí que en los tiempos modernos ya no soplan las brisas.
Que en los tiempos del hoy, ya no soplan los favores.
Y que en los tiempos del mañana, ni siquiera cabrá lugar para las pequeñas historias.

Y me volví vacío.
Vacío y sólo;
mientras la respuesta de Elena,
se ahogaba en las cercanías.

A mis viejos.

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Pasados presentes / Memorias

2008-09-19T18:28:00.004-03:00

"Click para escuchar la canción"

Ya cerquita del cielo, se mece y escucha.
Él, golpeando cacerolitas, le toca y cocina.

Sonríen.

Y desde el cielo, llueven los recuerdos a sus vidas:
Abren el paraguas y cuelgan sus bastones.
Él, sale en busca de la noche.
Ella dice adiós al día.

En las piernas de un árbol; descansan.
Y paseando la memoria,
recuerdan las carreras en los parques:
Ella..., siempre vencía.

Eran otros los tiempos:
Ella le había prestado sus labios;
y él conmemora en el beso,
como nació la vida.

En el barrio de Mataderos,
sacudía sus manos y cantaban los tambores.
Caminando por las vías, ella lo descubría.

Setenta años pasaron.
Setenta años de aquel día.
Y con la memoria gastada...
recuerdan:
Ella le había pedido una noche...
Él..., le obsequió su vida.

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Inmortalidad.

2008-08-25T10:50:00.015-03:00

Una noche de invierno un poeta Argentino fue descubierto con unos escritos bajo el brazo, y fue secuestrado.
Con palo en mano le borraron, una por una, las expresiones del rostro.
Luego secaron sus lágrimas y apagaron su risa.
En un descampado lo hicieron gritar hasta vaciar su voz.
Y así fue silencio; fue siendo nada, fue siendo nadie.
Ocurrió en el año 76 en plena dictadura militar, cuando además, otros 30.000 Argentinos fueron condenados a vivir bajo tierra.

A ésa tierra, el tiempo le llovió.
Y en medio del desértico pastizal, creció un árbol.
Árbol vigoroso, de enormes raíces y ramas amigas del cielo.
Una tarde de primavera, el árbol dio el regalo más hermoso que puede obsequiar la naturaleza: Su fruto rodó a las calles ofreciéndose a los transeúntes, quiénes los degustaron bocado a bocado.
Ése mismo día ocurrió un milagro: Las opiniones regresaron a la boca de la gente, y las palabras renacidas, volaron hacia la libertad.
Fue un 10 de diciembre de 1983.

A los desaparecidos.

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El cuento de la buena pipa.

2008-07-30T10:54:00.007-03:00

Así es la vida,
cómo la marea,
que va...
y que viene;
de grandes olas
y otras pequeñas.

Y luego de tantas idas y vueltas,
el mundo retoma a su calma:
Reina el silencio.
Reina la quietud.

Y ya hartos de tanta nada,
abrimos la boca
y las pequeñas olas regresan.

Grandes se harán,
hasta mojar las nubes.
Y lloverá el día
sobre tu traje nuevo.

Tomado de un pétalo crecido en tu manga,
el amante te llevará a su amada:
contemplarás como se besan;
también verás como se odian.

Y sus lágrimas rebalsarán el océano
y la marea volverá a ahogarte
porque de ésas olas está compuesta la vida:
Una de ida...
Otra de vuelta.

Y el final es el comienzo,
cuando el ahora
vuelve a ser el de antes.

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Maestro Inspirador de Sueños...

2008-06-26T10:36:00.016-03:00

Ningún médico pudo extirparla.
La canica se le había depositado
en un costadito de su vientre.
Fue de pequeña cuando le ocurrió.
Y sin darle mucha importancia
, continuó su vida a pan y leche.

Una noche de verano
la villa fue fiesta.
Ella danzó
entre bombillas y guirnaldas.
El, con su cara pintada de azul y oro,
la observó.
Y la noche les bailó.
Y la luna bajó a la calle y rodó.
Y rodando rodando se fue gastando...
Y ya consumida fue sombra.
Y en su sombra ellos dos
,fueron uno.

Nueves meses después la mano de Dios
pudo extirparlos de su vientre
y la bolita
y el morocho de rebeldes pelos
arribaron al mundo.

En calles de tierra
se hicieron y crecieron.

Una noche de potrero
de diez estrellas en el cielo
, la bolita quiso jugar...
Y a sus pies... rodó.
Quiso danzar... y sobre sus pies se montó.
Y brincando en sus empeines
nacieron los malabares
las maravillas
y los milagros.

Y ya crecida
la bolita fue pelota.
El pequeño crecido, su amo.
Y a través del tiempo
la vida vivida lo premió:

* 1978: Goleador del Torneo Metropolitano.
* 1979: Goleador del Torneo Metropolitano.
* 1979: Goleador del Torneo Nacional.
* 1979: Campeón Mundial Juvenil con la Selección Argentina.
* 1979: Olimpia de Oro al Mejor Jugador Argentino del Año.
* 1979: Elegido por la FIFA el Mejor Jugador de América del año.
* 1979: Obtiene el Balón de Oro al Mejor Futbolista de la Época.
* 1980: Goleador del Torneo Metropolitano.
* 1980: Goleador del Torneo Nacional.
* 1980: Elegido por la FIFA el Mejor Futbolista de Sudamérica del año.
* 1981: Goleador del Torneo Nacional.
* 1981: Recibe el Trofeo Gandulla al mejor Futbolista del Año.
* 1981: Campeón del Torneo Metropolitano con Boca Juniors.
* 1983: Campeón de la Copa del Rey con el Barcelona.
* 1985: Nombrado Embajador de la UNICEF.
* 1986: Campeón Mundial con la Selección Argentina.
* 1986: Segundo Olimpia de Oro al Mejor Jugador Argentino del año.
* 1986: Es declarado Ciudadano Ilustre en la Ciudad de Buenos Aires.
* 1986: Obtiene el Botín de Oro entregado por Adidas al mejor Futbolista del Año.
* 1986: Obtiene la Pluma de Oro al mejor deportista de Europa.
* 1987: Campeón del Scudetto de la Liga de Italia con el Napoli.
* 1987: Campeón de la Copa Italiana con el Napoli.
* 1988: Goleador del Torneo de Italia con el Napoli.
* 1989: Campeón de la Copa UEFA con el Napoli.
* 1990: Campeón del Segundo Scudetto de la Liga de Italia con el Napoli.
* 1990: Obtiene el Premio Konex de Brillante a su distinción deportiva.
* 1990: Sub-Campeón Mundial con la Selección Argentina.
* 1990: Nombrado Embajador Deportivo por el Presidente de la Nación.
* 1990: Campeón de la Supercopa Italiana con el Napoli.
* 1993: Elegido el Mejor Futbolista Argentino de todos los Tiempos.
* 1993: Campeón de la Copa Artemio Franchi con la Selección Argentina.
* 1995: Obtiene el Balón de Oro al mejor jugador de todos los Tiempos.
* 1995: Elegido como "Maestro Inspirador de Sueños" por la Universidad de Oxford.
* 1999: Olimpia de Platino al Mejor Jugador del Siglo.
* 1999: Recibe el premio de la AFA, como el mejor deportista del siglo en la Argentina.
* 1999: Su gol a Inglaterra del año 1986 es elegido el mejor gol de la historia del fútbol.
* 2000: Elegido "Futbolista del siglo" por la FIFA trás una encuesta realizada en internet.
* 2003: Nombrado como uno de los Mejores Deportistas Latinoamericanos del siglo XX por la agencia periodística Prensa Latina en La Habana.
* 2004: Galardonado como uno de los FIFA 100.
* 2005: Premio Domingo Faustino Sarmiento entregado por el Senado de la Nación Argentina.
* 2007: Declarado deportista meritorio y vecino ilustre del partido de Ezeiza.
* 2008: Director técnico de la Selección Argentina de Fútbol.

A David Filomeno.

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Paris Je t´aime.

2008-06-23T13:03:00.013-03:00

Varios directores de renombre como Joel & Ethan Coen (Fargo, Donde estás hermano?, El gran Lewboski...), Gus Vant Sant (Elefante, Ellas también se deprimen, Todo por un sueño), e Isabel Coixet (Mi vida sin mi) entre otros..., dirigen un cortometraje sobre pequeñas historias que ocurren en la ciudad Parisiense.
Y todas esas historias se juntan para dar nacimiento a la Película Paris Je t´aime.

Lo interesante es ver la forma y punto de vista de cada director, no sólo en la puesta en escena, cámara, tono..., sino también en el guión.
Si bien la estructura de la película no es innovadora, ya que pudo verse en ocasiones anteriores, es interesante y digna de disfrutar.
Poética en mucho de los casos.
Sencilla y real por otros.

A continuación los dejo con tres de sus tantas historias:

"Tour Eiffel", de Sylvain Chomet.

"Fauborg Saint-Denis" Tom Tykwer
"Tuileries" de Etan & Johel Coen.

Asado Vs Ensalada.

2008-06-18T17:15:00.005-03:00

En medio de una disputa entre carnívoros y vegetarianos, Kike Pandolfo, miembro de la primera camada, los enmudeció:

"La milanesa de soja vendría a ser una escenografía de la verdadera milanesa".

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La tinta y la pluma.

2008-06-13T10:46:00.014-03:00

Nació vacío; apenas con su almita.
Y ya crecido supo meterse en el sueño de las personas.
Y las personas soñaban que él, les robaba las palabras.
Y día a día iban perdiendo el habla.
Y cuando el mundo mudo quedó
escapo de aquellas quimeras,
y sobre la mesa de un bar
mojó la pluma en tinta,
tomó las palabras robadas,
poeta se hizo,
y los creó:
A Romeo,
a Julieta
y al balcón.

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Muto.

2008-06-06T23:18:00.004-03:00

Cortometraje de animación.
Excelente!
Sin más palabras, los dejo con su obra.
(Artista: Blu. Más de sus trabajos pueden verse en http://blublu.org/)

MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

La palabra.

2008-06-06T14:25:00.012-03:00

El poeta elige las palabras para endulzar la fealdad del mundo.
Y los caminantes debiéramos contagiarnos de sus versos:
Entonces el día a día del habla

transformaría la lágrima,

en risa.

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Cosecha de pensamientos.

2008-06-05T08:22:00.011-03:00

El ruido fue ensordecedor: Ochocientos mil pares de zapatillas, sin medias y sin pies que las vistan, partieron desde la casa de Gobierno y avanzaron por Avenida de Mayo. En su marcha, cortaron calles y esquinas y se esparcieron por los contornos de la gran ciudad, alejándose de las luces, hacia un objetivo claro.

Los políticos llegaban con refinados trajes y chispas de oro en las muñecas.
Con los piecitos sobre el polvo y el frío, los carenciados les dieron la bienvenida.
Aquel día, la villa olvidaría el hambre y la tristeza: Hubo chori-pan y muchas vueltas de vino para despertar las sonrisas dormidas.

Sentaditos en el piso del aula, aquellos pocos que entendían de escritura, tomaron nota de las promesas que nunca llegarían.
Y mientras los parlantes promulgaban el acto amoroso de la política, las zapatillas marchantes arribaron a la villa.

El canje fue parejo:
Los políticos se volvieron con ochocientos mil aplausos para reconocer en futuros favores.
Y los niños, ahora calzaditos, se echaron en búsqueda de la esperanza despertada.
Y tan pero tan deprisa lo hicieron, que se alejaron de sus calles de tierra, de lo poco que les quedaba, y de la vida.

El tiempo borra memoria, pero no evidencias:
En la lejanía, yacían los restos de un pequeño.
En la lengüeta de su zapatilla podía leerse la firma "Ruckauf", el entonces Gobernador de la Provincia de Buenos Aires.
Fue en el año 2001, en una campaña llamada "Plan vida".

A Nando Raíces.

Basado en fuentes periodísticas:
http://www.clarin.com/diario/2001/03/15/p-02701.htm
http://www.pagina12.com.ar/2001/01-03/01-03-15/pag13.htm
http://www.lanacion.com.ar/Archivo/Nota.asp?nota_id=55918

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Deshojando naturaleza.

2008-05-28T07:23:00.010-03:00

Por los labios del mundo, camina el amante.
En los suburbios, se pierde el linyera.
En la niñez, trota el caballo de madera.
Y por el viento, viaja la semilla:
de soplo en soplo,
de nube en nube,
de sol en luna,
y de cielo a tierra.

Y el Naranjo…, nace.

Y del amante, nace la caricia,
el hambre, del linyera,
del hombre, el hogar,
y del niño, la inocencia.

Y el naranjo pregunta:
¿Qué hacer con mi fruto?
¿Para quién mi flor?
¿Para quién mi rama?
¿Y para qué mi sombra?

Al naranjo flaco…, flaquísimo, lo engordó un diluvio; el invierno lo enfermó, lo desvistió el otoño y la sequía lo envejeció.

Y al tiempo le crecieron las horas, los días y las eternidades.
Y a la eternidad ya le había crecido el hombre.
Y al hombre su mansión a orillas de un lago; y decidió que el viejo naranjo entorpecía su visión…

Debajo de la última sombra que queda en el mundo, el niño pregunta:
¿Por qué muere de hambre el caminante?
¿Dónde están las flores que regala el amante?
¿Ya no hay ramas donde cante un pichón?

Su caballito de madera calla; no responde ni vuelve a galopar.

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Pacto.

2008-05-19T11:22:00.005-03:00

Nacen alas en mis manos cuando escribo.
Ganan vuelo al contar historias; y caen en su trampa.
Hago un pacto con la araña. Pido que devuelva la libertad de mis dedos a cambio de un paseo.
Acepta.
Y mientras mis manos vuelven al cielo, la araña se emociona.
Y ya somos pájaros en la brisa que ríen y lloran.

Pasan las horas.
A su tela, la devuelvo.
Regreso las manos a mis bolsillos.
Y duerme la historia.

Sabiduría a los golpes.

2008-05-09T20:48:00.016-03:00

- ¡Dio marcha atrás y me borró la trompa del auto!

Era una tarde de gris Domingo, sentados en la última mesa de un centenario bar de San Telmo. El Pipa Romero, pensador de la vida, contaba a voz ronca las andanzas de la noche anterior.

- Imaginate..., saqué el fierro del baúl y le rompí, vidrio por vidrio..., foco por foco...

Hacía calor. La cerveza bajaba y el Pipa gesticulaba y sus manos contaban más rapido que su boca.

- ... ¡Después, seguí por los dientes! ¡Ni siquiera uno para la sopa le dejé!

Y su palma gigantesca, propietaria de muchas victorias, aporreaba la mesa.
Y luego de diez minutos más de sermón explicativo, hizo la pausa. Me miró fijamente y levantando su dedo índice al cielo, vociferó:

- ¡Por boludos como ése, el mundo está como está!

Y luego de un sorbo profundo, agregó:

- ¡Y por pelotudos como yo, éste mundo jamás tendrá solución!

A Ariel R.

Divulgación del pecado.

2008-05-07T10:44:00.012-03:00

Fue una noche iluminada a pura luz de estrellas, cuando golpeó las puertas del cielo.
Dios, asustado, calzó su dentadura y a paso trastabillado, atendió.
El diablo había llegado desde los infiernos, suplicando un favor...
Ésa noche, sonaron los truenos antes de hora, y los ángeles amanecieron con justa razón.
El todopoderoso trazó líneas, perímetros, diseñó circuitos y la obra comenzó.
Los ángeles cargaban, llevaban, enroscaban, apretaban, traían y probaban…
Y luego de unas horas, el ventilador gigante estuvo listo.

San Pedro ancló el sillón celestial frente a la máquina y lo llamó a sentarse.
Satán fue atado de pies y manos, y luego de unos cuantos retoques, la cuenta regresiva comenzó.
EL viento rabioso se coló por nariz, por orejas y por boca; y navegando en sus venas, le embistió el corazón. Los ojos exaltados se le empalidecieron; las llamas se desgarraron de su cuerpo, la piel se le agrietó y al cabo de unos pocos minutos, limpito de pecados, quedó.

Y en una tarde del mundo, montado en brisas de otoño, la resaca de aquel viento llegó a la tierra:

Y Juan se creyó insuperable y des valió al prójimo;
Lleno de ira y envidia, Marcos lo reprimió;
Mariano se comió hasta lo último que quedó de ellos…
y el montoncito de monedas caídas,
ella se llevó.

Y al otro lado del planeta,
sobre una esquina olvidada,
Florencia duerme la siesta eterna…
y Walter, con unos pesos,
pasa el rato entre sus piernas.

Así Dios fue engañado,
con siete pecados extirpados,
que volaron y destruyeron,
lo que en siete días creó.

Y los soplos del diablo
continúan llegando,
a este mundo,
que a fuerza de injurias,
gira y seguirá girando.

Los pasos en vida de un esperanzado pesimista.

2008-04-29T07:32:00.018-03:00

Nota:

Éste viejo relato, dormía en un cajón.
La vida te propone bailes pero nunca te anticipa la música con la cual danzarás.
Quizá te atrape con una salsa, o tal vez te toque dar vueltas con un tango melancólico.
Éste fue un momento de mi vida que me encontraba ahogado en un vaso de lamentos. Luego el tiempo, me dio burbujas de familia, de amores, de amistades y de palabras que me sacaron a flote.
Es posible que muchos de los pasajes de éste relato no se comprendan en su totalidad. No obstante, comparto.

¿Cómo olvidarlo? Fue aquel cinco de septiembre de “1978”, cuando unas inquietas cigüeñas vinieron en mi búsqueda, burlando interminables nubes de algodón, luchando contra gigantes de cuentos, y desplumándose de torpeza para acercarte a ésta fría realidad.

Desconocidos fueron los brazos que te dieron la bienvenida, y sentiste por primera vez el olor en la cual se perfuma la vida.
Tenias miedo, mucho miedo y te protegiste sobre el latido de tus inventores, quienes orgullosos, acordaron llamarte “Leandro” como primer nombre. El segundo más tímido fue “Lucas”, y porque tu padre se hizo cargo de la situación, no dio lugar a la poesía: “Manoni” fue tu apellido.
El reloj ganó muchísimas batallas pero nunca pudo derrotar al tiempo y llegó el momento de mojar tu frente. Ellos mismos lo decidieron sin cuestionar a tu razón que aún dormía; pero lo aceptaste (al menos, eso murmuraron tus carcajadas).
Gastando rodillas, conociste el cansancio y buscaste brazos en forma de cuna para regalarle el ansiado ensueño. En él, la suela de tus zapatitos comenzaban a ensuciarse y el dilema de los primeros pasos estaba resuelto.
Llegó la hora de correr; te acercaste a Tom y propusiste perseguir a Jerry; y entre golpes, travesuras y andanzas, no tardaron en atraparlo.
En historias de libros mudos y sábanas celestes, crecías y percibías que las ilusiones escapan. Vistiendo un traje de Superman partiste en su búsqueda, volando con tu diminuta bicicleta propulsada por un motor anciano y quejoso de dolores: tu padre segundo: “Don Julito”, como lo bautizaron los transeúntes de barrio, o mejor dicho: tu abuelo (según la sociedad).
Aterrizaste abatido por el cansancio y sentaste sobre el cordón de la vereda, porque las banquetas aún continuaban crecidas. Armaste el velero de “la esperanza” sintetizado en un barco de papel, y en él, depositaste tu corazón aventurero sobre el río de tu acera, partiendo en el naufragio con el equipaje de lo único que poseías: “tu nombre”. Navegando por calles desordenadas hallaste la esquina, y en ella, emergió el payaso de tu infancia.
Entre almas cómplices, caricias de globos, espadas y sabotajes, te obsequió su mejor arma: “la risa”, y con su encanto, te enfrentaste a las barbaries del presente y comprendiste los gustos remplazando aquel olvidado retrato, por un póster de Chaplin… ¡y nació tu ilusión! Crecías…, te deslumbrabas…, y corrías a darle la mayor desilusión a tu ingenuidad, comentándole que los pechos femeninos, no solo se interesan en amamantar criaturas... ¡Y te burlaste de ello!
Luego, te largaste a las calles. Caminando primaveras, hallaste al mismo payaso de tu infancia revolcado entre frágiles botellas. Alzándolo en brazos, sus lágrimas susurraron que siempre rió por profesión, y a la vuelta de la esquina te topabas con la decepción.
Pediste prestado sus lápices y pintaste tu cara de angustia.
La vida respondió llevándose personas jóvenes que nunca debieron abandonarte.
Quisiste llorar, pero la puta sociedad te enseño que los hombres no lo hacen, y en secretos, ejerciste tu gran virtud: “enojarte con seres equivocados”.
Entre sábanas indiferentes, pediste consejos a tu almohada, quién nunca se animó a responder, y en la pesadilla..., en el sueño de tu furia, dormiste prometiendo olvidar la señal de la cruz.
En aquel pequeño cuarto, de paredes hermanadas, de veranos sofocantes e inviernos crueles, las noches te contemplaban entre botellas, recuerdos absurdos y miedos intolerantes, creyendo que ahogarías pensamientos... ¡Y no tardaste en darte cuenta, que en la melancolía, los mismos se tornan SOBERBIOS!
Siguieron noches de rocío y estrellas escasas.
En cielos cristalinos descubriste la mentira del amor en los brazos de la musa equivocada. Revelaste que las noches son más breves durmiendo en camas ajenas, y esta vez fuiste tú quien despertó al universo contemplando el amanecer; y lo elegiste como el mejor momento del día.
En tu rostro asomaba la sombra de una barba prematura; y recordaste tu reciente profesión, entre máscaras opuestas y cámaras de cine; escribiendo el guión más bello de tu vida, aquel 25 de agosto del 2002. Tus letras contaban una tímida historia entre sexos inversos, pactada en el lugar menos indicado y en el momento menos apropiado, y por esas simples características, advertiste que eran los verdaderos síntomas del amor; su nombre: “Marcela”.
Tomados de la mano transitaron sendas desconocidas, acariciando el milagro esa noche que exclamaste por primera vez “te amo”.
Alzando la copa y brindando a las estrellas, camuflaron unos pastizales de colchón durante noches reiteradas, porque los egoístas que hacen al mundo te demostraron que sin dinero, los recursos son escasos, y las posibilidades, mínimas.
No te importó y reíste tanto, tanto, que en tus desidias, observaste a tus ilusiones velando a tus proyectos mientras preparabas las maletas hacia un paraíso incierto (Bariloche).
Allí…, donde el tiempo vuela en páginas de cuento y los árboles funden con cielos majestuosos, te paraste a un paso del sueño eterno y te arrojaste creyendo que saldrían alas en tu espalda. (¡La ingenuidad se tomó revancha!). Seres queridos inventaron el colchón que abrazaría tu caída. Envuelto en plumas, ésa misma noche, conversaste a un cielo oscuro, porque la distancia nunca entendió que cinco minutos de teléfono, no alcanzan para mantener vivos los recuerdos y el amor en la máxima plenitud; y en tu nuevo hogar, dormiste bajo la protección de un hermano suplente (tu fiel amigo Diego).
Regresaste a tus orígenes (Buenos Aires). En junglas de cemento, entre farolas repetidas y casas apiladas, hallaste los mismos bares que nunca levantaron sus pies.
Marcela volvió a tomar tus manos y enseñó que la vida es un largo camino dibujado en un papel transparente. “En la propia voluntad, están los colores que elegís para tu existencia” – me dijo...
Prometiendo cambiar los tonos grises de la vida, por colores vivos..., tomaste la brocha y alegraste una plaza. Pintaste niños jugando, personas desencontradas, calesitas mareadas, cantos de pájaros, fuentes redondas que daban su espalda, y te topaste a las 19: 06 pm. de un día 2 de octubre del 2003 con sus cálidos labios, diciéndote “adiós” en forma definitiva.
Ésa noche, soportando el eco de un corazón vacío, teñiste la bandera de la vida en blanco y la arriaste hasta lo más alto del mástil, llorando junto a un Dios, que comprendió, una vez en la vida, que tus lágrimas valían la pena. Los lamentos del cielo contagiaron tú presente, y unos brazos de madre te prestaron la misma cuna de tu infancia para regalarle el mismo ansiado ensueño…

Leandro…¿Qué más decir que no sepas? Fuimos felices revolcándonos en sueños infantes, y hoy nos toca volar sobre infiernos, donde el rojo de las llamas, se torna pálido ante nuestros ojos…

…Ahora despiertas en medio de un desierto, con “tu barco de papel y sus remos de cristal”; y por delante tus ojos divisan “la esperanza”, en las pequeñas huellas de un payaso que ha dejado de llorar...

No olvides que todavía tenemos mucho por recorrer...

Te quiere...

Tu Alma.

Noviembre 2003.

Por los siglos de los siglos...

2008-04-26T09:50:00.028-03:00

No había estrellas.
Adam alzó la cabeza, y Él debió improvisarle un cielo.
Tampoco había agua: Adam se arrojó y nadó en océanos inventados.
Y, sin sombra para el descanso, Él derramó semillas y lluvia, y los árboles crecieron.

Adam, único hombre, pensó. Y Él debió crearle la mente.
Abrió su boca y, en la sonrisa, les esculpió dientes.
Adam tuvo hambre, Él rasgó la tierra e inventó el cultivo.
Y cuando sintió soledad, le creó a ella.

Ya eran dos caminando por el mundo.
En sus pasos innovaron la senda, la verdad, los besos y los abrazos.
Tuvieron algo por decir: descubrieron las palabras y crecieron sus orejas.
Ella fundó el pecado.
Él concibió el perdón.
Y, sobre el contorno de sus labios,
el vértigo vivió.

Había paz, mucha paz. Y en una cueva inventaron la noche:
ella obsequiaba la forma
a él, peregrino de sus curvas.
Y en alas del tiempo sucedieron los siglos,
y de niños y alegría el mundo se colmó.

Pero nuestros pasos no hallaron sus huellas.
De la paz hicimos guerra.
De los bosques, tala.
De las virtudes, cobardía.

Nosotros, solitarios seres entre tanta compañía,
tenemos abrazos y morimos de frío.
Tenemos perdón y ejercemos el silencio.
Tenemos el fruto y agonizamos de hambre.
Tenemos verdad y promulgamos mentiras.
Tenemos abundancia y profesamos la avaricia.
Tenemos ayuda y manos dormidas.
Tenemos de sobra y nos sigue faltando.

Desde la oscuridad de la cueva, ellos nos preguntan:
¿Qué les está pasando?

Y yo... No se que contestar.

A los besos que beso.
A Patricia.

Poder de síntesis.

2008-04-24T19:20:00.007-03:00

Era un reconocido escritor.
En una de sus últimas entrevistas, le pidieron definición de "vida" y de "muerte".
Luego de una breve pausa, acomodó sus lentes y contestó:

- La "vida" es un boligrafo en mano, y la "muerte" quedarme sin tinta.

Peldaño de amor.

2008-04-18T16:30:00.016-03:00

- ¿Cuánto me amás? – Preguntó.

Palpando el piso, la joven Julieta contestó:

- Desde aquí hasta la última estrella.

Y el incrédulo enamorado, pidió una demostración.

Julieta apuntaló la cama contra la pared, y sobre ella apiló: Veladores, pantuflas, espejos, perchas, sábanas, cuatro osos, tres rincones con arañas, dos almohadas sin sueño, y un recuerdo de su primer amor: un ajado pétalo de flor.
De la cocina, tomó la tostadora, la pava, pela-papas, tres cervezas sin alma, y una bombilla sin boca, de un mate si sabor.
Y comenzó a trepar sigilosamente: Un pie en la tetera, la otra mano en la vajilla; y abrazando la aspiradora, Julieta subía…, bajaba…, caía y volvía a retomar.
Los trastos apilados que escapaban por la chimenea, evadían los pájaros, y hacían cumbre en las nubes.
Pero la estrella aún fulguraba en la lejanía, y ya no quedaron cacharros por apilar.

Él, no supo darse cuenta que el amor se demuestra a través de toda una vida; y cansado de esperar, tras otro perfume se marchó.

Y flaquita de vacía, Julieta quedó…
… Quedó sin labios por besar,
ni espaldas que abrazar,
ni valor para bajar.

Y la luna durmió al sol.
El cielo abrió sus puertas,
y sobre un trocito de nube,
la vieja Julieta se hospedó.

Foto extraída de internet. No se conoce la fuente.

Causa y efecto.

2008-04-14T12:15:00.022-03:00

Algunas veces lloro...

Lágrimas dulces, que baldean amarguras.
Lágrimas de tinta, que cuentan historias.
Lágrimas de amor, que juegan con besos.
Lágrimas de pan, que amasa la pobreza.
Lágrimas de palabra, que acompañan al silencio.
Lágrimas de abrazo, que apartan soledades.
Lágrimas de pétalo, que reviven a la flor.
Lágrimas de pluma, que vuelan en el viento.
Lágrimas de voz, que cantan a la vida.

Y entonces puedo reír...

Por las amarguras ahogadas.
Por las historias compartidas.
Por los besos que beso.
Por la migaja que convidan.
Por las palabras que ayudan.
Por los abrazos que abrigan.
Por el color en cada flor.
Por el pájaro en vuelo.
Y por todas aquellas voces
donde guarda su acorde
la música de la vida.

El pintor.

2007-10-10T14:06:00.016-03:00

Cansado de no tener musa, el pintor la dibujó…

Y ya inspirado pudo pintar el cielo, la mar, la tierra y el sol.
A los años siguientes añadió:
Buques sin puerto, sombras de luna y cantos sin voz…
Silencios de noche, nidos de pájaro,
y algunos planetas mareados de tanto girón.
Prosiguió tiñendo los días,
las luces,
algunas calles…
y a través de una ventana dibujada,
la redescubrió.

La musa, sentadita tras los cristales empañados, le sonrió.
Y ya inspirada…
tomó su brocha y sobre un lienzo en blanco,
consiguió:
Calcar sus gestos,
delinear sus labios,
y trazándole los largos pelos de la barba,
se enredó.

Y ya coloreado, aquel pintor pintado escapó del lienzo,

la cargó en brazos,

y saltando sobre besos ilustrados,

Ilustración: Drawing Hands por M. C. Escher

Enigma.

2007-06-20T21:18:00.018-03:00

Rocío tiene un lunar que duerme en su cuello, y de vez en cuando, camina. A orillas del río, me lo mostró.

- ¿Con agua fresca? – pregunté...

Despertó sobresaltado, rodó hacia su cintura y pretendiendo atraparlo...

Conocimos el abrazo...

Pero el pequeño se escabulló entre mis dedos, y rastreándolo por su espalda...

Inventamos las caricias...

Por los susurros de mi voz en su oreja, volvió a escapar; y mientras tomaba un descanso entre sus ojos...

Contemplamos la mirada.

Soñando, cayó por su nariz y al hundirse en la boca...

Despertamos los besos dormidos.

Y llegando a las cimas de unas montañas, el inquieto lunar se arrojó al vacío...

Los pies de Rocío salvaron su vida... La pequeña manchita no se dio por vencida y continuó escalando cuesta arriba: Primero por sus pantorrillas, luego por las rodillas y por debajo de su falda, desapareció.

Husmeando, buscando y rebuscándolo, ésa noche...

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Un pájaro sin vuelo.

2007-06-20T21:16:00.021-03:00

El viejo se marea en las mismas plazas que ya no gritan, que ya no juegan, ni bailan y apenas lloran. Sentado sobre la falda de un árbol, suplica a las palomas que le enseñen a volar... Y de vez en cuando silba, y de vez en cuando vuelve a llorar.

Se amaban. Tomados de la mano persiguieron a la juventud por las calles de aquellos barrios. En las plazas, compraron con besos, atardeceres románticos que escondían bajo las sombras de algunos árboles.
El viejo le regaló noches enteras para que colgara estrellas; y prendía la luna mientras silbaba la melodía que a ella tanto le gustaba.
La vida crecida los llenó de arrugas y pisadas temblorosas, pero sus manos, presas y víctimas del amor, no dejaban de sujetarse.
El último día que compartieron, lo besó en la mejilla y se fue volando junto a un pajarito...

Texto publicado en el libro "Sin equipaje" (Editorial Dunken).

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